应该是混着血腥味与焦土气息的风，萦绕在鼻尖的，却是透着慵懒的午后熏熏然的空气。
应该有个声音指引着他，告诉他要去哪里，哪里需要他。但塞缪尔听不见，只有只苍蝇嗡嗡嗡地喊“清除威胁的引导者”。
他化作流光飞上天空，应该是冲进了滚滚黑雾，却拥抱了皑皑雨云。
那个声音……
“帕西菲卡。”
他不自觉地吐出这么几个字，心里想：应该更近些，再近些，这