，一点旋律，翌日就会在晨光中消逝。

他知道自己在做梦，也知道自己不应该在此处，他翻开修道院的抄本,一页页阅读上面潦草的拉丁文,转过身，他似乎落进了一片叙述战争的残页里,因为作者没有写下后文，所以冲锋陷阵的骑士举着刀,在夕阳中被固定在了马上。

啊，旅人。骑士在沉闷的盔甲中发出声音，请将我的思念带回我的故乡。

这里是哪里？布鲁斯问，他没有直接答应，不知道为什么，他产生了一种笃定，如果是布莱雷利，他也许会答应。

你认为这里是哪里呢？是波斯？我们正在同异教徒厮杀，又或者是英格兰，我们跟随伟大的诺曼底公爵，发起最后的冲击……你好像不中意这个，南北战争如何？我刚从雨林中逃出来……哦不不，你想要更宏大的、更现代的……那么，这里是斯大林格勒，总行了吧！

他不紧不慢地细数着，于是他的服装也在虚幻的夕阳下不断变化，破烂的盔甲、漂亮的授勋装，又或者是平民的长袍、夹克，再到一件件现代军装。但没有一件得到布鲁斯的另眼相看。