“什么啊？”两人嘀咕着，跻身进来，看到两侧的油画时，眼前一亮，“我的天，这好厉害啊，谁画的，跟真的一样。”

“我爸。”

“那——你爸是艺术家！”齐乐搜肠刮肚，想出这么一个词来，档次瞬间就上去了。

“嗯，大概是吧。”华熙勾起了唇角，有点自豪，顺手扯了一块白布，遮住了一副未画完的海景图，说：“你们换一下拖鞋，跟我上楼。”

“好来。”两人立马换上了拖鞋，然后蹭蹭上了楼。齐乐扫视了一下壁架上形形色色的奖杯，又看了一眼搁板上的萨克斯，“呀”了一声，问：“这也是你爸的？”

“嗯。”华熙点点头。

“你爸果然是艺术家。”齐乐对华夏的崇拜又上了一层，有个会画画，会雕刻，会吹萨克斯的爸爸，简直够吹一辈子了，真叫人羡慕。

同样都是干手艺活，齐乐的爸爸早些年做过木匠，后来搞过装修，到今天的汽车美容，哪一样都是俗不可耐，一点都不值得炫耀。

从华夏卧室里取来早些年最常见的红药水，华熙拿棉棒沾了沾，给汪小胖擦了擦伤口，说：“要一直肿的厉害，你回去拿冷水敷一下脸，明儿换热水。”