可没有人问。

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回到棚里，老秦一边炒蛋，一边说：“你还真贴了？”

我点头。

他叹了口气：“我跟你讲个事。”

“你说。”

“十年前，我们这儿有个老人，从老矿坑出来，带了一卷‘采空区崩塌’图，说那是矿主瞒着政府的‘红线图’。”

“他天天站路边举图，说‘别再挖了，会死人’。”

“结果呢？”

“他图没挂两天，就被派出所以‘扰乱秩序’带走了。”

“人呢？”

“后来他老婆说，那图是假的，是他胡编的。”

“你信吗？”

“我信。但她不敢信。”

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老秦把锅盖一掀：“你知道她最后怎么说吗？”

我摇头。

“她说：‘他要是讲真的，我们一家人都活不了。’”

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我一夜无眠。

那块贴板在第三天清早被清理队铲走。

角落里，有人用水枪冲过那面墙，把“逃出来的人”洗得一干二净。

像什么都不曾留下。

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我明白了。

这城市没有炼狱。

它根本不在意你是不是来自地狱。

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那天，我从市场偷了张废地图，用红笔画了一条线：

从“厂区围墙”到“城市便道”，再到“棚户区角落”，最后写下四个字：

“自由无门。”

我在地图背面记下：

“他们一个都没逃出来。”

“但我还在。”

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我现在知道，我得做点别的。

我不能只是贴纸条，不能只是喊名字。

我要开始——反咬一口。

他们掩埋那么多尸体，弄丢那么多声音，总得有人爬上去，撕下一点皮。

哪怕一指甲盖厚，也够他们疼上十年。

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我收拾包裹，换了件旧军装，剪去头发。

那天我走在路上，像极了另一个自己。

一个还没死，但不打算继续活得干净的人。

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我不是为了复仇。

我是为了让人记得他们死过。

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