在最后那页画面上停了很久。

画中两个小孩背着画板，朝着远方走，光照在他们脚下，一片绿意翻卷。

他喃喃地说了一句。

“你已经走了啊！”

声音轻，几乎被风吞没。

他知道她不会回头了。

她不再是他的梦，不再是他的赎罪，也不再是他破碎灵魂里的那块圣洁。

他早就配不上。

可他终于放下了。

不是因为原谅了自己。

而是他终于明白，有些人你不是放弃，是你没有资格再去握住。

四月初，青城美院春季特展开幕。

这是宋意“归线”系列的延伸部分，主题为《行者》。

不是旅途的行，而是行为、行动的“行”。

是一个人如何从某个破碎状态出发，重新建立与世界的联系。

她没有站台讲话，也没有接受采访。

她只是静静站在展厅一角，看着来往观众在那些画前驻足，一幅幅看下去。

有学生，有评论人，有从外地赶来的年轻人。

她的画不再刻意张扬痛苦，也不再用过多的象征，它们变得平实—

一棵长在废墟边的树、一只跌落后重新爬起的鹿、一盏被雨淋灭又点燃的小灯。

没有血，没有泪，却句句直指人心。

她看着看着，眼里慢慢有了湿意。

她想起那么多夜晚，自己一个人坐在旧画室的地板上，画到指节肿.胀，眼睛干涩。

她不记得自己是怎么从那些夜里熬过来的。

她只记得，那时她什么都没有。

连爱自己都不会。

现在她终于可以站在光里，不再遮掩，不再低头，不再等谁来替她解围。

王思远站在不远处看她。

他不动，只是安静地站着，像一棵树。

她转头看他，笑了。

笑得很轻，却足够让他一整天的沉默都开了花。

他走过来，牵起她的手。

她说。

“我今天不想回家！”

他问。

“那去哪儿？”

她轻声说。

“你走过的地方，我想去走一遍！”

“我要看看你，是从哪里开始，靠近我的！”

他低头吻了吻她的手背。

“我那时候站在你身后，什么都不敢说！”

“现在我敢了！”

她靠在他肩上，目光落在窗外的那片暮色之中。

“我们走吧！”

“从你的路，走回我们的家！”

四月中旬，京北的天气逐渐回暖，街头的樱花绽得正盛，粉白一片，从枝头一路飘落到地面，像是城市从梦里醒来之后悄然撒下的一场光。