“我们是在彼此救赎！”

宋意望着他，笑得很轻。

“那我们以后，一起走下去，好不好？”

“哪怕澈澈长大了！”

“哪怕有一天我们都老了！”

王思远点头，眉眼沉静而坚定。

“只要你在！”

“我就一直在！”

远处夕阳西下，落在两人牵着的手上，像是一种漫长旅程的回声。

风吹过的方向，仍旧温暖。

夜晚，窗外是京北特有的静。

喧闹早已远离，唯有偶尔掠过楼顶的风声，轻轻掀起阳台晾衣架上薄毯的边角，像一层不愿惊扰睡梦的轻语。

王澈已经睡下。

小小的人蜷在床上，手里还攥着他今天得来的那只布偶小熊，小熊的头有点歪，耳朵缝得不太工整，胳膊也是一长一短，可他爱得不得了，睡前还要郑重其事地对布熊说晚安。

宋意坐在床边，看了孩子许久，才替他掖好被角。

她知道，今晚这个家又是完整的。

她走出房间，来到画室时，王思远正等在那里。

他没开灯，只借着落地窗投进来的月光，看着她一幅刚起稿的作品—一个女人站在海边，裙摆和发尾都被风吹得起伏，她站在退潮的浪线之上，一步不前，也一步不退。

宋意在他身边坐下，轻声说。

“我画的是那年在湄洲的自己！”

王思远没说话，只看着那幅尚未完成的画。

“那时候，我每天站在海边，看着天亮，看着天黑，像是等什么，又像是等自己死心！”她声音缓慢而平静。

“你知道我那时候最怕什么吗？”

王思远转头看她。

“怕自己醒不过来！”她笑了一下。

“怕再也没有明天！”

“可是现在你已经拥有很多个明天了！”

“是啊！”她点头。

“我知道。

可是人就是这样，即使走得再远，心里总有一角，是拿来盛着那些来不及好好告别的过去！”

“我不想让它发霉，也不想它变成毒！”

“所以我画它！”

“画完，也许就能再放下一些！”

王思远将她搂进怀里，静静地陪她看着那幅画，什么也不说。

夜越深，风从阳台溜进来，轻轻拂过纸面，把一些未干的铅线轻轻带起一抹灰。

另一边，精神病院的灯依旧亮着。

萧晨阳安静地坐在病房一角，抱着腿，额头抵在膝上。

他不说话，也不动。

护士每天来给他喂药、打针，他也只是机械地张口，然后一言不发。

他好像进入了一种沉寂的世界，所有声音、温度、色彩，都被关在一道早已腐朽的门外。

他甚至不再做梦，因为他知道，那些梦，终究不是真的。