“我现在鸣笛吗？”

“是的，”汤姆的声音比自己预计的要大。+看·书￠君· ′追′蕞.芯!章·踕^

司机轻轻地按喇叭，发出短促的鸣叫声。

“声音不够大，”汤姆说。“再按一按。”他把沉重的车门推开，走下车来，身体靠在车上，对着刚才打开的门缝说：“我是这个意思。再按喇叭。”

司机真的猛按喇叭，那个员工进出的门猛地一下子开了。威莉·帕特里克踉踉跄跄地朝第六十一西街跑去，挣扎着站稳身体，手上提着一个旅行箱和一个行李包，白色的衬衣像一面旗。

“哦，谢天谢地，”她说。“我急死了。”她摇摇晃晃地朝汤姆走来。“看到他们了吗？他们还在吗？”

“咱们得赶紧。”他抓住她的胳膊，扶她站稳，用另一只手接过她的旅行箱。司机闷闷不乐、满腹狐疑地看着这一切。.比~奇·中+蚊~徃~ ~首_发/

“你不会相信，”威莉说。“他们真的在那里教我怎样做波伦亚小牛肉。”

汤姆把装钱的包扔到出租车的后面，等着威莉坐进来。现在司机望着正前方，手指着挡风玻璃。

汤姆朝北望去，看见站在公寓楼门口的两个人匆匆忙忙地跑过来，那个大个子伸手到夹克下面摸索着，可能不是摸钱包。那人很笨拙，因为他右臂上打着石膏，只好用左手，要摸到手枪套很困难。

威莉站在汤姆的身边惊呆了。汤姆用力把她往车里推，可推不进去。罗曼·理查德终于从套子里掏出了手枪，开始瞄准。看到罗曼·理查德那双大手上的武器，威莉一下子跳到车后面宽敞的座位上，随身带着那个旅行箱。

“快点，进来！”她尖声叫着，伸手去拉汤姆。

“汤姆·哈特兰！”贾尔斯·科弗利吼叫着。“快停下来！如果你停下来，我的朋友就不开枪。你们是跑不了的，最好还是跟我们合作。.微¨趣-暁·税, ¨嶵￠辛.漳,劫.更_鑫·快+”

司机高速倒车，汤姆看到威莉的身体朝车的门缝里倾斜。她的脸仿佛在惊恐之中变宽了。

空无行人的街道以南二十英尺处，罗曼·理查德·斯皮尔卡用左手扶着打了石膏夹板的右手，扣动了扳机。枪口上仿佛跳出一团火苗，一声低沉、单调的爆裂声响起在两个奔跑的男人和这辆倒开着的出租车旁边。汤姆看到威莉鲜艳的衬衣前面洒上了血迹，与此同时感到自己的胸前像是给马蹄踹了一下似的。接着出租车从他身边经过朝后飞驰而去。他意识到自己直挺挺地仰卧在地上，脑子里记得就在自己盖上行李仓盖的同时出租车的门也关上了。

又一声轻微而低沉的爆炸响起在他身体上方的空中，他自言自语道：“哦，原来是消声器，这就对了。”汤姆在小说里写过手枪的消声器，但从没见过这玩意儿。他很遗憾没能看得清楚一点。威莉在尖叫，司机在骂人，可能说的是一种印度方言。要不就是古吉拉特语？汤姆不知道。他很遗憾自己从来没去过孟买和海德拉巴，也懊悔没有学一点那种语言。如果他学会了那种语言，在过去的十到十五年时间里可以跟许多出租车司机进行非常有趣的交谈。

在他的正上方，罗曼·理查德·斯皮尔卡巨大的身体挡住了无云的天空，遮住了他的视线。贾尔斯·科弗利也出现了。他半边油亮的脸皱着眉，破坏了脸部的对称。“你真的以为我们不知道你是谁？”他问道，仿佛这是一个很理性的问题。

“他妈的混蛋，”斯皮尔卡说着，怒视着地下。

“打中了脑袋，咱们把他搬到马路旁边去，”科弗利说。

斯皮尔卡的上半身像台起重机，他的手枪突然露了出来。汤姆注意到手枪的消声器看上去简单粗糙。他想到自己居然一点也不害怕，心里对此满怀感激。他希望威莉能逃脱这些坏蛋的