病房内的清晨格外寂静，雨水悄然滴落在玻璃窗外，敲打出一阵阵破碎的节奏。?精,武′暁?说!徃¨ -耕?欣¨醉\哙-

李瑾玥从梦中醒来，嗓子依旧发不出声，但她没有急着去翻医生留下的康复练习册。

她穿过走廊，拿回了昨晚江临洲留下的那台旧笔记本电脑。

没有密码，里面是一份未完成的文档和一堆杂乱堆放的资料扫描件，还有一封草稿邮件，标题赫然是：

【跳楼事件·非授权版记录片·隐删片段】

她盯着屏幕，手指微微颤抖。

可她没立刻点开视频，而是深吸一口气，将文档页面清空，打开新建窗口，敲下一行字。

——【不需要洗白，只想还原。】

这七个字，是她今天第一次主动表达的“声音”。

江临洲劝她退出，说再这样下去，她只会被资本再次利用，被公众二次抛弃。

“你不是没洗过，”他说，“但他们根本不信‘清白’，他们只想看你跪下。”

可她不信了。

不信妥协、不信策划、不信每一份为她“好”的公关文案。

她要的，不是谅解。

是反击。

她拒绝了所有洗白团队，关了舆情监控后台，转而打开了旧日硬盘中残存的一份录音文件。

那是她在苏孝宁住院期间，为他录的每日留言。_第′一·墈\书?旺. ·首+发^

“今天天气很好，你妈来医院给你带了你最爱的桃胶银耳……”

“你睁开眼看看我吧，我什么都不怪你……”

“我信你，苏孝宁……你别死，好不好？”

她反复听了很多遍，却没一条是真正送出去的——全卡在了审核通道，被他父亲那边人为拦下。

她那时还以为，是医院系统故障。

现在才知道，是人为屏蔽。

李瑾玥眼神一寸寸冷下来，翻出硬盘底层的隐藏文件夹。

里面，是她父亲当年为跳楼事件写下的公关邮件草案，落款日期比事故当天还早整整三天。

——提前三天，连热搜文案都写好了。

她一字一句读着，手指慢慢握紧鼠标，指节泛白。

“别再演了。”她在心里对那个曾经不敢质疑、不敢挣扎的自己说，“你已经沉默太久。”

她点开邮件，手指停在“转发”键前几秒，终究放下。

她知道，若现在一键转发，确实可以瞬间洗清一切。

但她不要靠爆点澄清，而是要靠证据一条条揭开，要全网一点点看清楚：

是谁在推她下楼，是谁在剪辑真相，是谁，在用“疯女人”的剧本，将她写死。

她撑着桌子站起身，走向窗边，阳光终于在雨后露出一丝微光。

她轻轻吐出一口气——仍无声，却异常坚定。-求/书~帮_ `已¨发′布￠罪.薪′蟑`截,

她打开电脑，创建一个全新文件夹。

标题：《我自己说》

她不再等谁来还她清白，也不再指望谁会看见她的疼痛。

她要亲手将这一切写下，说出来，录出来。

这一回，不为任何人证明。

只为自己清算。

就在她敲下第一行文字时，门外有人轻敲门，是江临洲送来最新一份澄清通告草案。

她接过纸，只看了一眼便丢进纸篓。

然后，她在电脑上继续敲下一句：

——“我不会再替任何人背负，也不会再等他的回头。”

雨夜的片场一如既往冷清，空荡的厂棚中灯光昏黄，纸屑被风卷着打转，像废弃舞台上的破碎台词。

“苏老师，再来一条吗？”导演小心翼翼地试探，声音不大，却在寂静中格外刺耳。

他坐在监视器前，一言不发地盯着画面里那个女演员。

她长得像李瑾玥，不，是化妆师特意仿妆仿到极致，甚至连眼角那一抹泪痣都刻意点出。

但她不是她。

台词读得太平，哭也只是滴眼药水——根本不是那种在他怀里挣扎、声音撕哑的感觉。

“换一个。”苏孝宁抬手，将剧本丢在一边，语气冷得像霜雪，“情绪太轻，不像她。”

他没说“李瑾玥”，也没说“女主”。

他只是说——不像她。

众人面面相觑，不